Ilustración de Freyja. freyja_walkyrien@hotmail.com A la abuela Irma. Pensar que esto era, siglos atrás, un ejercicio literario. Sólo un breve escrito sin pretensiones. Hasta que no quedo otra. Hasta que el mundo natural que nos contenía se volvió inestable. Imposible de estabilizar en sus equilibrios e intercambios básicos para que el nombre "naturaleza" sea lo que se entendió durante miles de años antes de que haya seres con alguna conciencia. Y la ciencia ya venía en ese desesperado intento de recrear, de reparar, de generar la vida misma. Y no quedo otra. Nada se hace antes de que su necesidad se imponga. Y ese punto llegó. ¿Mutantes? No, me gusta más Peregrinos. Somos Peregrinos como llamaba Conrad a esos seres para los que les faltaba una definición clara de identidad. Pero de una forma a otra, somos la vida escapando como escapaban los virus a todas las formas posibles de la extinción. Metáforas. Somos también seres surgidos de la metáfora. Por eso la literatura y