URBAMANIAS. Ramos generales de Urbano Powell

La voz de Ray Bradbury resuena como eco lejano. La secretaria recrea y ordena sus archivos de textos mientras deja sonidos para que caigan en el aire y se pierdan en la nada, aunque algunas frases llegan a mis oídos atravesando varios metros y esa puerta cerrada que comunica su oficina con la mía. La voz de Ray. Recuerdo difuso que aparece en mi memoria, ¿será un cuento de "El país de octubre”? No estoy seguro. Mi mirada busca por un momento las calles. El ventanal comunica directamente con una enorme avenida por la que circulan vehículos con sus respectivas bestias clónicas de tiro. No esta demas aclarar que en este mundo ya no hay combustible fósil, ni sólido ni líquido. Pero la ciencia logro recrear genéticamente enormes bestias de tiro. Para construir aspecto exterior y propiedades se ha recurrido a formas y nombres de dinosaurios y a los monstruos de la mitología griega. Cada uno de ellos se ha constituido en marca registrada y logo de los grandes monopolios de la industr

Pasaron muchos años. Años. Malos momentos. Separación. Divorcio. El hombre sigue sin ver bien a sus hijos. Sufre y maldice. Se acuerda de su padre que un tiempo antes de morir le dijo "Tu mujer no tiene cabeza" Por un momento le parece oír a la voz de su madre que decía: "Esa mujer tiene más culo que cabeza" Terminó por aceptar lo que nunca pudo decir a nadie abiertamente: "Es cierto. Cuando la conocí, le mire el culo y no la cabeza"

Ellos cada tanto huyen a una vida anónima. Viajan en trenes comunes, con ropa sencilla y anteojos oscuros. Ella oculta pudorosamente sus múltiples tatuajes. Ahora cumplen el deseo de viajar en un tren de época recientemente reciclado. Viajan en un tren tirado por una locomotora Garrat -fabricada originalmente por Beyer Peacock- Que tiene 116 toneladas. La más pesada de la dotación original Midland. El tren corta la llanura pampeana rumbo a Carhue. A los dos les gusta hacer el amor en ese camarote estrecho que los obliga a dormir acurrucados. En ese tren cuyo traqueteo se convierte por momentos en un suave vaivén de barco. Van al pequeño pueblo de San Fermín. Donde se anuncia una corrida de toros, sin toro. Muchachos y muchachas vestidos con sus ropas blancas correrán por las vías. El toro será un gigante negro y humeante que ha sido caracterizado a partir de una locomotora North British recientemente puesta a nuevo. En una de las fotos que puede verse El toro tiene una boca gigante

Señor. Dios efectivo y real de cada cual. Libranos del patetismo. De ser uno más de esos malos actores de sí mismos. que se la creen y esperan un aplauso. *De Urbano Powell. urbanopowell@yahoo.com.ar

Allí voy. Dormido y soñante con esos sueños habituales que últimamente se parecen tanto a mis desencuentros con lo real. Me desperté cuando la hermosa azafata pelirroja decía Une Station Saturne, Station Saturn, Stationieren sie Saturn y en algún idioma más que llegábamos en 10 minutos a la estación. Me había dormido siguiendo sus desplazamientos de ida y vuelta por el pasillo. Su presencia fue como un hada que me llevó a aceptar el sueño y casi con seguridad la repetición de alguna pesadilla para luego despertarse con la sensación de que se parece demasiado a mi vida en el presente. Como dijo alguna vez Rosa Montero: En algún momento del viaje este se convierte en una pesadilla. Es tan evidente -y cierta- la metáfora de viaje con la vida misma. Antes de tomar el tren hacia Carhue, pensé en la cantidad de años que necesitaría vivir para lograr la felicidad si los pasos los sigo dando por el camino mas largo, cuesta arriba y mas lento que una tortuga. Me reí solo: no menos de 150 años y

Ese hombre doblo en la esquina. Su mirada podía verse perdida, como viendo en otra parte, u en otra época. Hablaba solo. Gesticulaba con sus brazos levantados, daba ordenes a seres del aire. -Sólo vemos mascarones de proa. Me pareció oír cuando pasó a mi lado. Nada ni nadie puede decidir el rumbo. Algún destino consciente y compartido... Cuanta soledad de alta mar o de desierto se ve a cada paso. -Completé en imágenes a mi modo. Mientras, lo escucho alejarse con pasos que parecen crujir sobre una cubierta de madera. *de Urbano Powell. urbanopowell@yahoo.com.ar

El hombre fue creado por Dios. El mono desciende del hombre. El mono ascendió a los árboles. El hombre descendió a sus infiernos. *de Urbano Powell. urbanopowell@yahoo.com.ar

La voz de Ray Bradbury resuena como eco lejano. La secretaria recrea y ordena sus archivos de textos mientras deja sonidos para que caigan en el aire y se pierdan en la nada, aunque algunas frases llegan a mis oídos atravesando varios metros y esa puerta cerrada que comunica su oficina con la mía. La voz de Ray. Recuerdo difuso que aparece en mi memoria, ¿será un cuento de "El país de octubre”? No estoy seguro. Mi mirada busca por un momento las calles. El ventanal comunica directamente con una enorme avenida por la que circulan vehículos con sus respectivas bestias clónicas de tiro. No esta demas aclarar que en este mundo ya no hay combustible fósil, ni sólido ni líquido. Pero la ciencia logro recrear genéticamente enormes bestias de tiro. Para construir aspecto exterior y propiedades se ha recurrido a formas y nombres de dinosaurios y a los monstruos de la mitología griega. Cada uno de ellos se ha constituido en marca registrada y logo de los grandes monopolios de la industria c

La presidente Cristina Fernández de Kirchner no sabe si reir o llorar ante el fracaso del gobernador Scioli en su intento de detener el tren sin frenos que conduce Mirta Legrand. -Ya esta a pocos kilometros de chocar con el final de rieles en Mirapampa-. ¡Habrase visto! Usar sin asumir como propio un método ideado por ese bandido del lejano oeste norteamericano especializado en asaltar trenes y bancos. El mismo Butch Cassidy que término sus días baleado en la Patagonia. En Argentina, que debe ser Un país en serio , no pueden pasar estas cosas y menos en su gestión. Butch Cassidy. Calfucurá. Lucio Vitorio Mansilla. Caciques y capitanes de "Una excursión a los indios Ranqueles". Manuel Puig. Macedonio Fernández. Indios y Escritores resurrectos viajan hacia Mirapampa en tren. A caballo o en guanaco por los campos. Nadie en su sano juicio puede entender lo que pasa en esta ficción, que no es muy diferente a la ficción que algunos llaman "realidad". Pero Mirta Legrand

Fue entonces, después del escándalo, cuando el gringo se fue a vivir allí. En medio del campo, aunque no era campo sino una franja de tierra rodeada de agua. Su fiel asesor comercial Graham compró lo que pudo o lo que le vendieron. Cualquier persona sensata se hubiera sentido estafada: comprar 15.000 hectáreas de las cuales más de 10.000 son de lagunas permanentes no parece un negocio razonable. Pero él ya lo había dicho en su fugaz visita al gobernador de la provincia de Buenos Aires: “El futuro está en el sur”. Tenía la intención de vivir alejado del mundo, dispuesto a vivir de la caza y la pesca. Con la tranquilidad de los Apalaches, pero en Argentina. El inventario incluía la antigua estación de tren Rolito, con un edificio habitado por una familia. La laguna “del Venado” y parte de la “Paraguaya”. Aprendió español. Mando construir una vivienda pequeña, y ya instalado, dedicaba sus días a tallar frases que le gustaran en durmientes de quebracho que se hacia traer para ese fin.

-A los medios de comunicación- Sólo eso. Por qué le dicen guerra. Desde siempre una guerra fue un conflicto armado entre fuerzas militares comparables. Y lo que sucede en Gaza puede llamarse con diferentes palabras. Pero ninguna puede ser -salvo que se suponga que estamos todos locos e indiferentes- "guerra". Prueben con otra definición. *De Urbano Powell. urbanopowell@yahoo.com.ar