URBAMANIAS. Ramos generales de Urbano Powell

Lo que ustedes llaman futuro ya no lo es. Al menos ya no lo es para nosotros. Existe el presente y esa búsqueda nostálgica de lo que se vivió en el pasado. En la estación Coraceros he conocido a Mister Bill Handley, a quien le encantan el pasado y los trenes. Del pasado remoto de su familia solo le llego una gorra, crónicas de periódicos, y unas pocas fotos familiares. Insisto, había futuro, para esas gentes después de la salud lo más valioso era el tiempo. Y había que sacar fotos. Porque se envejecía. En un abrir y cerrar de ojos de nuestro "tiempo" se pasaba de ser un niño a un anciano. Las personas se desesperaban por dejar recuerdos y testimonios. La gran mayoría de los cuales eran arrojados a un contenedor al poco tiempo de su muerte física. Del jefe de tracción Handley solo quedo una gorra, una foto del viaje inaugural y una crónica del periódico "La verdad" donde ni siquiera mencionaban su nombre. Otro antepasado de Bill compro estas tierras. El edificio de ...

La voz de Ray Bradbury resuena como eco lejano. La secretaria recrea y ordena sus archivos de textos mientras deja sonidos para que caigan en el aire y se pierdan en la nada, aunque algunas frases llegan a mis oídos atravesando varios metros y esa puerta cerrada que comunica su oficina con la mía. La voz de Ray. Recuerdo difuso que aparece en mi memoria, ¿será un cuento de "El país de octubre”? No estoy seguro. Mi mirada busca por un momento las calles. El ventanal comunica directamente con una enorme avenida por la que circulan vehículos con sus respectivas bestias clónicas de tiro. No esta demas aclarar que en este mundo ya no hay combustible fósil, ni sólido ni líquido. Pero la ciencia logro recrear genéticamente enormes bestias de tiro. Para construir aspecto exterior y propiedades se ha recurrido a formas y nombres de dinosaurios y a los monstruos de la mitología griega. Cada uno de ellos se ha constituido en marca registrada y logo de los grandes monopolios de la industr...

Pasaron muchos años. Años. Malos momentos. Separación. Divorcio. El hombre sigue sin ver bien a sus hijos. Sufre y maldice. Se acuerda de su padre que un tiempo antes de morir le dijo "Tu mujer no tiene cabeza" Por un momento le parece oír a la voz de su madre que decía: "Esa mujer tiene más culo que cabeza" Terminó por aceptar lo que nunca pudo decir a nadie abiertamente: "Es cierto. Cuando la conocí, le mire el culo y no la cabeza"

Ellos cada tanto huyen a una vida anónima. Viajan en trenes comunes, con ropa sencilla y anteojos oscuros. Ella oculta pudorosamente sus múltiples tatuajes. Ahora cumplen el deseo de viajar en un tren de época recientemente reciclado. Viajan en un tren tirado por una locomotora Garrat -fabricada originalmente por Beyer Peacock- Que tiene 116 toneladas. La más pesada de la dotación original Midland. El tren corta la llanura pampeana rumbo a Carhue. A los dos les gusta hacer el amor en ese camarote estrecho que los obliga a dormir acurrucados. En ese tren cuyo traqueteo se convierte por momentos en un suave vaivén de barco. Van al pequeño pueblo de San Fermín. Donde se anuncia una corrida de toros, sin toro. Muchachos y muchachas vestidos con sus ropas blancas correrán por las vías. El toro será un gigante negro y humeante que ha sido caracterizado a partir de una locomotora North British recientemente puesta a nuevo. En una de las fotos que puede verse El toro tiene una boca gigante ...

Señor. Dios efectivo y real de cada cual. Libranos del patetismo. De ser uno más de esos malos actores de sí mismos. que se la creen y esperan un aplauso. *De Urbano Powell. urbanopowell@yahoo.com.ar

Allí voy. Dormido y soñante con esos sueños habituales que últimamente se parecen tanto a mis desencuentros con lo real. Me desperté cuando la hermosa azafata pelirroja decía Une Station Saturne, Station Saturn, Stationieren sie Saturn y en algún idioma más que llegábamos en 10 minutos a la estación. Me había dormido siguiendo sus desplazamientos de ida y vuelta por el pasillo. Su presencia fue como un hada que me llevó a aceptar el sueño y casi con seguridad la repetición de alguna pesadilla para luego despertarse con la sensación de que se parece demasiado a mi vida en el presente. Como dijo alguna vez Rosa Montero: En algún momento del viaje este se convierte en una pesadilla. Es tan evidente -y cierta- la metáfora de viaje con la vida misma. Antes de tomar el tren hacia Carhue, pensé en la cantidad de años que necesitaría vivir para lograr la felicidad si los pasos los sigo dando por el camino mas largo, cuesta arriba y mas lento que una tortuga. Me reí solo: no menos de 150 años y...

Ese hombre doblo en la esquina. Su mirada podía verse perdida, como viendo en otra parte, u en otra época. Hablaba solo. Gesticulaba con sus brazos levantados, daba ordenes a seres del aire. -Sólo vemos mascarones de proa. Me pareció oír cuando pasó a mi lado. Nada ni nadie puede decidir el rumbo. Algún destino consciente y compartido... Cuanta soledad de alta mar o de desierto se ve a cada paso. -Completé en imágenes a mi modo. Mientras, lo escucho alejarse con pasos que parecen crujir sobre una cubierta de madera. *de Urbano Powell. urbanopowell@yahoo.com.ar